El Blog de Manuel Silva

He descubierto que lo que tengo no es sordera selectiva como la que tiene mi mujer conmigo (¿contra mí?) que parezco estar fuera del radio de acción de su sónar. Lo que tengo es ceguera selectiva. Hay objetos que simplemente nunca veo. Por ejemplo el tarro de la mermelada sin azucar en el desayuno. Está ahí, más grande que los otros tarros de mermelada y, sin embargo, indefectiblemete voy a la cocina a cogerlo y entro en pánico cuando tampoco lo encuentro ahí. Esto era incluso gracioso hasta que me empieza a pasar con las gafas . No las encuentro lo que, en cierto sentido, parecería razonable pues sin ellas no veo; pero lo preocupante es que le grito a mi mujer :”Llámame a las gafas” como si lo que no encontrara fuera el móvil y como si no supiera que no me va a oir.

Hace muchos años, allí en la adolescencia, a veces sentía sobre mí la mirada de un cura y, ¡oh gloria! de alguna niña descarada. Más tarde los curas ya no se fijaban en mí, pero alguna mujer me paraba por la calle. Hoy ya solo se acercan a mí alguna adolescente despistada y algún inmigrante recién llegado a la ciudad, unas y otros para pregunatarme por alguna diracción. Qué cómo es eso, me preguntas. ¡La edad! te respondo. Se nota que soy inofensivo.

Hoy se cumple el 40 aniversario del día de la tierra. No soy muy respetuoso con la tierra o con los problema ecológicos en general; pero es que hace 40 años, el día que nos reunimos por miles en el campus de la Universidad de Colorado en Boulder a celebrar la primera edición del Earth Day,no eran esas las preocupaciones generales. Se trataba más bien en difrutar, con el apoyo de maría, de la presencia de los poetas míticos de la costa oeste, de seguir celebrando al amor universal nacido en Woodstock y de darle al evento un toque Europeo utilizando a Marcuse para argüir que hacer el amor solucionaría el problema energético. El famoso Whole Earth Catalogue, editado dos años antes, viajó con cientos de pañales desechables (me temo que no biodegradables) en un container que fletamos para volver a la realidad un par de años más tarde, con un hijo y un Ph.D. Sigo enganchado al himno de mi generación.

Los noticieros habituales broadcast el asunto del pañuelo de cabeza (hiyab) de una niña que, por empeñarse en llevarlo puesto, no puede entrar a clase en el I.E.S. Camilo José Cela de Pozuelo de Alarcón en Madrid. El Consejo Escolar refrenda la prohibición en el fondo, supongo, porque ese pañuelo es un símblo de sumisión. Vale; pero a mí lo que me emociona es la actitud de cinco compañeras que para apoyarle se presentan empañoladas cada mañana. El supuesto símbolo de sumisión se ha convertido en un símbolo de rebelión. Y una rebelión contra muchas cosas, entre ellas la sumisión al poder oculto de la sensatez burocrática.

A raiz de un post de Jesús Zamora sobre la sentencia (absolutoria) de Egunkaria en la Audiencia Nacional se ha montado un interesante debate. Aunque repetitivo y lleno de malentendidos, merce la pena seguir su desrrollo. Pero en él no aparece el arma secreta contra el terrorismo que dos autores, Bartlett y Reeves han descubrierto en el Finacial Times. Se trata del ridículo. Según ellos poner en ridículo a Al Quaeda sería letal para esta calse de terrorismo y, uno supone, contra cualquiera. Me atrevo a decir que no encuentro ningún mérito a la propuesta. Creo que avivaría el odio y alajaría la posibilidad de una evolución conjunta de las sensibilidades. Y además, no veo cómo se puede ridiculizar el terrorismo y al mismo tiempo dar carta de legitimidad a variados ejemplos de violencia tanto en el plano de lo real como en el del imaginario.

Huyo de mis dotes fisiognómicas pues me obsesionan y no me dejan pensar en otra cosa. Pero precisamente pr eso no tengo más remedio que escupirlas. Fíjense en las apariencias de una escritora americana afincada en Venecia como Donna Leon y un ya no tan jóven emprendedor mallorquín como Miquel Fluxá quien según otros tiene un cierto parecido con Jeff Bridges. Lo malo de este don es que ahora durante toda la tarde voy a estar pensando qué hay en sus vidas que les hace tan similares.

Huyo de mis dotes fisiognómicas pues me obsesionan y no me dejan pensar en otra cosa. Pero precisamente pr eso no tengo más remedio que escupirlas. Fíjense en las apariencias de una escritora americana afincada en Venecia como Donna Leon y un ya no tan jóven emprendedor mallorquín como Miquel Fluxá quien según otros tiene un cierto parecido con Jeff Bridges. Lo malo de este don es que ahora durante toda la tarde voy a estar pensando qué hay en sus vidas que les hace tan similares.

Son dos calles que desaguan del barrio de Tetuán en un afluente caudaloso del gran río por su margen derecha. Don Quijote y Dulcinea en Tetuán configuran un entorno tan epañol, tan Siglo de Oro, que uno no entiende qué pintan por ahí un Naturhouse, al que acudo religiosamente los lunes para engañarme y adelgazar y una Body Factory a la que me apuntaré en cuanto alcance mi precio (perdón peso) objetivo. ¿Para qué? Pues, primero, para aliviarme la cabeza y decidirme a comenzar la redacción de ese ensayo que me he prometido y que se llamaría R al cubo. Segundo, para que me cueste menos andar y mejorar así el estado de una coronaria pachucha. Tercero para poder dedicarme a fortalecer mis músculos con la sana intención de hacerme campeón senior de culturismo.

El tren está en el anden pero no puedo llegar por motivos de seguridad, estoy en el minuto 2 ants de la salida, nos separa una rampa mecanica que tardaría menos de 10 segundos en bajar. Antes de llegar tienes que pasar tremenda cola de control de bultos y billetes, pero si dices que tu tren va a salir ya y pides pasar el simpatico guardia te responde con un “para la próxima llegas antes” y la funcionaria de renfe con “vete en autobus”. Gracias, el domingo lo hice y tarde 9 horas, en tren para variar no había billetes. Hoy tardaré 7, en un pésimo servicio de la gran empresa pública monopolística. Si ellos no tienen trenes para cubrir la demanda de pasajeros no habrá llegado el momento de abrir las vías?

Llegó ayer, justamente a las 16.30. Cruzan el Gran Río bellezas walkíricas que hacen atropellarse las aguas. Los estudiantes del Ramiro descienden por un afluente de la margen izquierda, por la ribera soleada, menos dos niñas aplastadas por sus mochilas, morenas, canijas y sucias: superdotadas. Más al sur, por otro afluente, esta vez de la margen derecha, desciende un mendigo timador que, disfrazado de banquero suizo en decadencia, intenta contarme por cuarta vez que necesita para el taxi que le lleve hasta su embajada. Y, en un recodo del Gran Río, se ha sentado, entre los dos afluentes, mi mendigo favorito: un campesino con camisa limpia que se corta el pelo a navaja mirándose en un espejito circular enmarcado en acero. ¿Qué habrá sido de aquella pobre que dormía en una barcaza de piedra del lecho del río envuelta en un abriguito ralo que fue de mouton racé? Sueño con reunirlos a todos en USUA (la Paloma… de la Pobreza). Subirá la Bolsa